天黑透了，风更大了。
他没动。
山道断崖边，碎石堆在脚下，焦木横斜，像被雷劈过又烧过的脊骨。吴守朴还坐在那儿，靠墙，左手握着断刀之柄，右手前伸，五指张开，像是要拦住什么人、挡住什么命。眼睛睁着，嘴角微扬，那点笑意不是痛也不是笑，就是那么挂着，像临死前想起了一件小事——一件值得点头的事。
孙孝义站着，像另一块石头。
可他知道，不能再站了。
站久了，人就真成了碑，风吹不倒，雨打不动，连心跳都忘了。
可他还活着。
他慢慢弯下腰，膝盖发出一声闷响，像是骨头缝里嵌着灰烬和碎铁。他没管疼，也没停顿，继续往下跪，一寸一寸，直到双膝重重砸在焦土上。地面硌人，碎石扎进皮肉，他没躲。
然后他伸手，轻轻把吴守朴的身子往怀里揽。
冷的。
比井水还冷。
比雪夜里的枯井底还冷。
他把他抱了起来，动作极慢，像是怕惊扰了什么，又像是自己也快散架了。头埋下去，贴在他肩头，鼻尖触到的是干涸的血壳和破烂的衣领。那件道袍早就烧焦了边角，袖口撕裂，领子歪斜，是他亲手盖上的，也是他亲手理好的。
现在他又抱紧了些。
风穿过断墙的缝隙，呜呜地响，像有人在远处哭。乌鸦又叫了一声，嘎的一声，划破寂静。他没抬头，也没回头。他知道那是风，是鸟，不是人，也不是鬼。
可他的眼泪先掉了下来。
一滴，落在吴守朴的肩头，洇开一小片暗痕。
第二滴，顺着脸颊滑下去，滴在焦土上，没声。
第三滴、第四滴……越来越多，细密不断，不是嚎啕，也不是抽泣，就是那么流着，像是这些年压在心里的东西，终于撑不住了，全从眼里往外淌。
他没擦。
也不想擦。
他想起赵守一。
那个憨厚的大师兄，力能扛鼎，说话总带着三分傻气。他倒下的时候，背上全是雷火烧穿的洞，血从嘴里涌出来，还冲他笑了笑，说：“小师弟，我替你挡一下。”他就那么站着，替他挡下了最后一道邪雷，然后轰然倒地。他走过去，给他盖上外袍，整了整领口，就像现在给吴守朴做的一样。
他也想起钱守静。
二师兄从来不多话，炼丹制药时专注得像个老头子。临死前，他躺在草庐里，脸色发青，手指都在抖，却还是把那枚“种火”丹药塞进他手里，说：“道法传下去，才算活着。”说完闭了眼，再没睁开。他记得自己当时点了点头，一句话没说，只是把丹药收进怀里，把他的手放平，盖好被子。
还有周守拙。
三师兄最爱讲笑话，哪怕在生死关头还能咧嘴说一句：“这符画歪了，鬼看了都要笑。”可他在石壁前耗尽了最后一口气，用带紫黑的血刻完那道咒文，身体一点点融进岩石里，把自己炼成了镇邪的符。他守了一夜，坐在那儿，背对着风，面朝东方，什么也没做，就那么坐着，直到太阳出来。
现在轮到吴守朴了。
他不是最强的，也不是最显眼的。
可每次走山路，他都在后头默默检查机关；每次设伏，他都悄悄在石缝里埋铜铃；每次遇险，他都是第一个发现不对的人。他不说多话，也不抢功，就那么跟在后面，替别人看着脚下的陷阱。
“你走前头，我替你看着脚下。”
这是他第一次见他时说的话。
现在他再也看不见了。
可那只手还往前伸着，五指张开，像是还在拦着什么。
孙孝义抱着他，肩膀微微颤抖。
他不是在哭兄弟的死，是在哭自己为什么还活着。
为什么活下来的总是他？
赵守一死了，钱守静死了，周守拙化成了石头，吴守朴坐在这儿睁着眼，可他还站着，还喘气，还能流泪。
他不配。
他明明该死在枯井里的。
七岁那年，全家被屠，母亲把他推进井底，用井绳堵住他的嘴，让他别出声。他在井里躺了三天三夜，吃雪水，听外面风雪呼啸，看头顶那一小片天由白变黑，由黑变灰。他以为自己会冻死，会饿死，会被人当成野狗一样扔进乱坟岗。
可他没死。
他爬出来了。
他走到了茅山。
他学会了符箓。
他报了仇。
可代价是什么？
是四个兄弟替他死了一遍又一遍。
他把脸埋得更深了些，喉咙里堵着一口气，不上不下。