他没去掰。
只是轻轻把刀柄摆正，让它平放在膝上，像归还一件不该丢的东西。
刀是断的，从中间裂开，刃口卷曲，像是砍过太多东西，最后自己先崩了。刀柄缠着布条，已经磨得发毛，边角渗着暗红，不知是血还是锈。他认得这把刀，吴守朴用它削过竹箭、撬过石板、割过绳索，也拿它挡过阴风真人的鬼爪。现在它断了，人也死了，可刀柄还在手里，一分没松。
孙孝义脱下外袍，覆在吴守朴身上。动作很慢，像是怕弄皱了什么。他把领口理好，把烧焦的下摆拉平，把露出的鞋尖盖住。做完这些，他退后三步，双膝跪地，低头叩首。
第一个头，额头触地。
第二个头，额头发烫。
第三个头，额头抵着碎石，久久不起。
他没哭，也没喊。风从断墙间穿过，吹得外袍一角飘起，又落下。他慢慢抬起头，脸上没什么表情，只有眼角一点红，像是被风吹的。
他站起身，看了眼那把断刀。
刀柄静静躺在膝上，像一座小小的碑。
“你守的道，我接着走。”他说完，就站在那儿，面朝东方，不动了。
天色渐暗，太阳沉到山后，光从斜照变成平铺，最后缩成一道红线，贴在远山脊上。风更冷了，吹得焦木吱呀响，碎石滚下坡，啪嗒一声，砸在尸旁。
他没动。
吴守朴还坐着，靠墙，左手握刀，右手前伸，眼睛睁着，嘴角微扬。外袍盖得整齐，领口抚平，鞋尖藏好。像只是歇一会儿，等风过去，还要站起来说一句：“嘿，别愣着，前头还有路。”
可他知道，没有了。
这个人再也不会站起来，不会讲机关怎么设，不会说哪条道能绕后，不会在夜里悄悄塞给他一张新画的符。他只会坐在这儿，靠着断墙，守着这条没人走的道，直到风把骨头吹散，把刀柄吹进土里。
孙孝义站着，像另一块石头。
他想起吴守朴第一次见他时的样子。那时他们刚聚义，吴守朴眯着眼打量他，说：“你这人，太狠，也太静。我这种人，就得跟在你后头，替你看看脚下有没有陷阱。”后来每次行动，吴守朴确实都在后头，不抢功，不争锋，总是默默检查路线、布置预警符阵，有一次他差点被血手真人偷袭，是吴守朴提前在石缝里埋了铜铃，才躲过一劫。
他不是最强的，也不是最显眼的。
可少了他，路就不完整。
现在路断了，人也断了。
他站在尸旁，看着那张睁眼的脸，忽然觉得累。不是身子累，是心累。赵守一倒下时他盖了外袍，钱守静闭眼前他接了丹药，周守拙化入石壁时他守了一夜，现在吴守朴死了，他又来了，又一次跪下，又一次说话，又一次把尸体摆正。
他做的每一件事，都是告别。
可告别的次数多了，人就变得像一把钝刀，砍一下，疼一下，砍多了，连疼都麻木了。
风刮过来，吹得他眼皮发涩。他抬起手，抹了把脸，掌心蹭过眉骨，又沾了点血。他没擦，就让那点红留在脸上，像是非得带着点什么，才能继续站着。
远处传来一声乌鸦叫，嘎的一声，划破寂静。
他没回头。
他知道接下来会有事。恶人谷虽破，余孽未清，林清轩不知去向，孟瑶橙也没回来。可现在，他哪儿也不去。
他得站一会儿。
站在这儿，守这个到死都握着刀柄的人，守这条被血染过的道，守这份不说出口的交代。
太阳彻底沉下去了，天边只剩一抹暗红，像伤口结的痂。星星开始冒出来，一颗，两颗，不多。山道安静，只有风穿过断墙的呜咽，和尸体衣角被吹动的轻响。